Amor não é roupa.
Não dá pra vestir qdo achar conveniente, qdo achar que combina ou só qdo sente frio, como um agasalho.
O amor é perecível, ele respira, ele bebe água, se aliementa e precisa de sol.
Senão morre, definha e a única coisa a fazer depois disso é enterrá-lo e derramar lágrimas pela vida que se foi. A vida do amor que não foi bem vindo.
Eu gostaria muito que vc não me matasse, que não me jogasse pra debaixo do tapete, que não me deixasse dormir na chuva...
Eu gostaria que não me tragasse como cigarro e que me ouvisse como sua música preferida dos Rolling Stones que vc ouve 200 vezes seguidas sem enjoar.
Será que vc pode fazer a gentileza de tirar essa faca do meu peito?
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